Cuando era pequeño, como todos los niños normales, odiaba las cebollas. Bueno, qué pequeño, hasta los 30 años. Después de los 30, de repente me di cuenta de que la actitud hacia las cebollas es un signo de verdadera edad adulta. Es como cuando te vas de casa de tus padres y te das cuenta de que tienes que pagar el apartamento y no te quitan el dinero de la mesita de noche. El día en que tome absolutamente conscientemente una cebolla para ponerla en sus propios platos preparados puede considerarse un punto de la cuenta de la vida adulta real. Madurez humana genuina.
Las cebollas en la infancia parecen ser un elemento completamente redundante de la vida gastronómica. Escogí cebollas de absolutamente todas partes, doblándolas con cuidado en una pequeña pila en un plato bajo las miradas de desaprobación de los adultos, quienes me incineraron por faltarle el respeto al trabajo de la anfitriona. Los padres creían que esto era infantil para mí: está claro que a los niños les encantan los chocolates y el chicle más que los repugnantes anillos de lágrimas amargas. Pero mi infancia se prolongó.
Lucha con shawarma
Una vez tomé un shawarma en el restaurante de una estación de tren, porque tenía mucha hambre. Con entusiasmo, le di un mordisco a la primera pieza y me di cuenta de que las cebollas frescas representan aproximadamente el 30% del relleno total. Pero no había ningún lugar donde retirarse ...
Aunque no era un restaurante con estrellas Michelin, escupirlo todo frente a la asombrada audiencia me pareció un cuadro de mi propia impotencia, sin mencionar una indecencia ordinaria. Decidí salvar las apariencias y aceptar este desafío con dignidad. Además, tenía muchas ganas de comer.
Me encogí, me tensé, mordí rápidamente, masticé rápidamente, las lágrimas corrieron por mis mejillas, y luego lo lavé con un vaso de café, exhalé, me estremecí y contuve el aliento y me fui con la cabeza en alto. Como después de una pelea con el enemigo en la que gané.
Sutiles toques y jugosos puñados
Un amigo mío siempre molesta a las camareras en un café:
“Dime, ¿definitivamente no hay arco? ¿Está usted seguro de eso? ¿Puedes garantizarme esto? Verá, debo estar cien por ciento seguro de que no hay el menor indicio de cebolla en este plato, de lo contrario lo reemplazaré ".
Y siempre he estado completamente de su lado.
A otro amigo mío le encanta planificar cebollas siempre que sea posible. Una vez nos estábamos preparando para el Año Nuevo y estábamos ocupados en la cocina. Hice a Olivier, ella - ensalada con palitos de cangrejo. Y de repente vi que estaba cortando cebollas... En ensalada dulce con palitos de cangrejo. Aquel donde los palitos de cangrejo se funden en un vals gastronómico con maíz dulce. Cebolla amarga y repugnante, la culpable de las lágrimas de mi infancia, se derramó en un plato.
- ¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿Por qué entonces hay un arco?? - susurré impotente, esperando tener tiempo para disuadirla.
“Y siempre hacemos esta ensalada así”, dijo con calma, rastrillando sin emoción un puñado sobre el maíz dulce.
Por supuesto, no toqué la ensalada.
Iluminación de cebolla
Después de los 30, de repente comencé a cocinar sopa de repollo, sopas, batidos y salsa. Naturalmente, sin reverencia. Una vez, habiendo cocinado en mi primer borscht, me di cuenta de que le faltaba algo. Por más triste que sea para mí admitirlo, lo que faltaba era la cebolla, de la que negué hasta el final. El siguiente borscht lo hice con cebollas y fue como si la iluminación me abrumara, como los yoguis indios que se mueren de hambre y están acostados en una alfombra con clavos. "No tiene sabor sin cebolla... no es sabroso... insípido "- sonó un eco traicionero en mi cabeza.
Pero hasta el día de hoy, con un escalofrío, veo "Frost", donde Marfushka debajo de un árbol mastica una cebolla como una manzana. Y de la misma manera, cierro los ojos internamente cuando veo cuando alguien toma aros crudos vivos, corta, por ejemplo, encima de un arenque, y hace abdominales con deleite. Quizás, no he crecido lo suficiente como para crecer con sopa de cebolla francesa y aros de cebolla fritos.
© Yana Stoyanova
